E ASSIM EU VIM AO MUNDO...

Quando criança ouvia sempre dos meus irmãos que eu era um garoto adotado, que haviam me achado numa sarjeta envolto em folhas de bananeira. Então choraaaava, compulsivamente... rs.

Todo mundo um dia deve ter pensado, num momento de revolta, que a família, os pais, ou irmãos não são seus parentes, por que como podem judiar tanto de você? Isso geralmente acontece na adolescência.

Eu, apesar dessa afirmativa dos irmãos não tenho duvida nenhuma quanto a minha filiação, por que cachorro fica parecido com o dono, mas uma pessoa jamais adquire características físicas dos pais adotivos. Às vezes quando me olho no espelho, vejo meu irmão, meu pai, e muitas vezes minha irmã. Além de que, aos 11 anos, era a cara da minha mãe com a mesma idade.

Sou totalmente a favor da adoção de crianças carentes. Nunca me digam que adotar uma criança é jogar com a sorte, por não saber a índole que ela carrega. Isso é uma ofensa para mim. Muitos filhos legítimos de famílias conhecidas, de posses, são mais amorais e imorais que uma criança adotada.

Mas continuando, tenho certeza da minha linhagem genética, traços físicos, psicológicos e sentimentais me ligam a família da qual vim. Sempre escutei, desde cedo histórias relacionadas à gravidez que me trouxe ao mundo.

Minha boa mãe (que as vezes passa do meu limite de paciência...rs) engravidou deste que vos fala aos 35 anos, no mês de junho de 1972, numa época de frio intenso...em meio as festas juninas...ohhhh romântico. Mas assim, foi a cegonha ou a abelhinha que trouxe a semente, ok...por que pais não fazem bobiça pra ter filhos...os meus pelo menos não.

Se já ouviram um dia o grito do king Kong, amplifiquem e verão minha mãe vomitando...sim ela sempre urrou no ato de destripar o mico, então imaginem outras duas crianças intimidadas, chocadas, encostadas num corredor ouvindo esses som pavoroso. Eram meus irmãos. Talvez seja a explicação de que por anos judiaram do caçula...rs, vingança!

Aos 4 meses de gestação a minha doce progenitora pega uma sacolinha e parte para o centro da cidade. Não parava em casa, e como morava nas proximidades ia a pé. Bela e formosa a saltitar pelas praças como uma chapeuzinho vermelho barriguda, até que um bando de estudantes vem ao seu encontro e na trombada uma menina imbecil dá-lhe uma bicuda na unha do dedão do pé. Pronto, a pobre gestante senta no chão de dor. Cadê a unha? Sumiu. Sangue, sangue, sangue, e mais um trauma nos dois filhos pequenos que vêem a mãe chegar naquele estado em casa.

Beleza!!! passa o tempo, unha cicatrizada, 5 meses de gravidez e lá vai ela de novo ao centro fazer “comprinhas”. Antes de sair toma sua vitamina gestacional. Sai e ao chegar no centro da cidade senta num banco desorientada, perturbada, sem lembrar de onde vinha e pra onde ir. Junta multidão em volta daquela moça barriguda, chorando desorientada sem saber o que fazer, sem lembrar o telefone ou endereço de casa. Birutice? Não, quando foi tomar seu remédio se confundiu tomando um comprimido de Valium que um medico havia receitado a minha avó, a qual nunca encostou nos comprimidos por achar que calmantes eram coisa do demônio...rs rs rs. Um vizinho ao passar na praça e reconhecê-la a trouxe de volta. Mais um trauma para as pobres criancinhas judiadas.

Natal, presentes, festa na cidade seis meses de gestação e barriga grande. Novamente passeios na cidade, só que desta vez acompanhada de marido e mãe, ah, e juntos os dois pimpolhos mais velhos que iam ver papai Noel. Claro que uma grávida não pode ver feirinhas, doces e guloseimas que logo ficam com vontade. E não deu outra, na praça central da cidade uma feira de comidas artesanais, caseiras. Salivando lá foi a gestante provar dos “docinhos” comprou queijadinhas, Maria-moles, goiabadas e deliciosas cocadinhas, que se sentou ali mesmo pra comer. Uma, duas, três, na quarta cocadinha sentiu um gosto amargo, nojento, quando olha para o doce, havia um toco de cigarro apagado dentro, até com marca de batom. King Kong foi chamado ali mesmo. Traaaaauma nos pimpolhos. Só pra explicar, ela havia comprado doces da barraca de prostitutas de um bairro boêmio de Campinas, CACADINHAS DAS PUTAS.

Em 04 de fevereiro de 1973, nos anúncios do carnaval antes da novela das 8, uma torrencial tempestade de raios, trovoadas e rajadas de vento assolaram a cidade de Campinas. Pedras enormes de granizo batiam nas janelas para desespero da minha mãe grávida que tinha pânico de chuva. Foi tanto o terror, que eu, não me contendo, comecei a chutar pra sair. A pobre entrou em trabalho de parto em meio a tempestade aproveitando o som alto dos trovões para gritar de dor.

Naquela mesma noite as 23:30, o belo aqui nasceu por uma cesariana, pesando 4.100 kg, com 51 cm, gordinho, sem sobrancelhas, unhas e chorando sem parar, aos 8 meses de gestação. Sim o previsto era dia 5 de março...rs rs rs. Fui um bebê prematuro.
E aquelas duas criancinhas traumatizadas, claro, foram à maternidade ver o irmãozinho mais novo, que acabara de nascer, bonitinho....Bonitinho nada, ambos quando me viram disseram: eca, esse moleque parece um tomate, coisa mais feia, se soubesse que era isso, nem precisava nascer!!!

Eu até que era um bebê bonitinho!!!

Abração e boa quarta a todos...